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Amanhã é sábado

Despertou com o roçar familiar da barba no rosto. Sorriu sonolenta para o marido que acabava de chegar, ainda com o uniforme da tinturaria. Espreguiçou-se para espantar os restos de sono que lhe pendiam pelo corpo e foi preparar o cafeceia enquanto Francisco tomava o seu banho. Comeram devagar. Ela o café com leite e pão com manteiga. Ele, o macarrão requentado com suco de caixinha. Terminaram a refeição e conversaram mais alguns minutos até chegar a hora de Valquíria sair. Despediram-se com um beijo e ele foi lavar a louça e recolocar o telefone na tomada antes de dormir. Ela foi ao ponto esperar pelo ônibus e pelo dia que começava.

Pendurou o casaco leve no encosto da cadeira do seu pequeno cubículo acinzentado e, enquanto aguardava o computador ligar, ajeitou os portarretratos com as fotos do marido e dos dois sobrinhos. Na sua pauta para o dia, nenhuma novidade. Os mesmos produtos da mesma empresa, o mesmo script a ser seguido. Aguardou pouco até o telefone tocar com algum cliente insatisfeito e pouco educado do outro lado. Histórias parecidas, todas elas, como as suas respostas pré-programadas. Os ponteiros, sobre os cubículos, fizeram o que fazem os ponteiros em todos os lugares. Giram sem sair do lugar. Correndo atrás do próprio rabo, do tempo perdido, até que se esvaiam as baterias ou se cansem os pêndulos, daqueles que inda hoje se valem destes tão antiquados recursos. Ao fim do dia, lá estavam ainda os ponteiros, correndo atrás ou fugindo sabe-se lá do que. Valquíria pôde ao menos cobrir os ombros doloridos com o calor do casaco e pôr as orelhas quentes ao vento frio do fim de tarde. Deixou os ponteiros e cubículos para trás, que estes nunca iam a lugar algum, e pôs-se de volta para casa, ainda ouvindo os telefones chamando dentro da cabeça, como um tic-tac baixinho que se ouve sem perceber. Antes de ir para casa, parou na padaria. Aguardando no balcão, quase atendeu, por impulso, o telefone que tocou. Pagou e saiu balançando a sacola pela calçada.

Chegou em casa sem fazer barulho. Retirou o telefone da tomada, fez a limpeza ainda em silêncio, e só depois acordou o marido com um beijo no rosto barbado. Preparou o cafeceia com a broa de fim de dia que ele tanto gostava, acompanhada por uma xícara de café preto. Para ela, preparou uma salada e um sanduíche. Retornou ao quarto para chamar o marido e viu-o terminando de se arrumar. Escondeu-se no batente da porta e estendeu a perna quarto adentro, tentando imitar a cena de algum filme que tinha visto na algum dia na TV. Ouviu a risada de Francisco e espiou risonha pela porta. Tentou colocar um olhar lascivo fingido no rosto quando disse “Não demora no trabalho, viu? Que amanhã é sábado”. Ele riu mais uma vez, foi até ela já uniformizado, e deu-lhe um beijo de barba mal feita com cheiro de hortelã. Foram até a cozinha, conversaram um pouco durante a refeição e ela lavou a louça antes de dormir. Ele foi para a fábrica mais feliz. Quando voltasse e acordasse Valquíria, já seria sábado.

As Regras

- Boa noite, senhor Rasmussen. Somos da Corporação Harper. Disponibilizamos serviços de transmissão televisiva, decoração digital, jogos virtuais e serviços eletrônicos e de comunicação em geral. Gostaria de solicitar informações sobre algum produto específico?

- Não.

- Muito obrigado.

Valquíria desligou o fone e o programa emitiu o comando para uma nova ligação. Em segundos um novo contato foi feito. Nova negação. Nova tentativa. A sua média de Aceites Prévios era de um em trinta e sete, o que significava que a cada trinta e um minutos ela embarcava em um diálogo mais prolongado com um cliente interessado. Enquanto isso, ela fazia as Propostas Introdutórias Padrão de modo quase automático. Sempre a mesma fala curta e neutra. As Regras não permitiam métodos mais coercivos.

Deixando as tarefas sendo executadas por uma parte do seu cérebro, de modo semelhante ao do computador em sua frente, sobrava espaço para a mente divagar dentro do seu pequeno cubículo no Salão de Comunicações com o Cliente.

Estava chegando perto. Faltava exatamente dois anos para a sua Checagem Periódica de Longevidade. Era um momento delicado na vida de qualquer um. Em particular, a checagem dos quarenta. Era quando começava a surgir uma maior taxa de Certidões de Longevidade Definitivas. Ao vinte e aos trinta, ainda era raro ocorrer, pois a maioria das inviabilidades eram detectadas muito antes disso, e as estimativas de longo prazo eram imprecisas demais para serem levadas a sério.

Mas, com a chegada do momento, até as imprecisões começavam a assustar. Ela, em particular, tinha recebido uma predição de 14% de chances de inviabilidade antes dos cinquenta anos. Um em sete não era uma chance tão preocupante, mas ela tinha apenas dois anos antes da nova checagem. Quem sabe não seria daí que receberia sua declaração de que, em um certo período de anos, ela possuía uma chance maior que 95% de se tornar mais dispendiosa do que funcional para a Sociedade.

Normalmente, isso não preocuparia a ninguém. Colegas e parentes falariam que dois anos não era um tempo curto, ainda mais que dificilmente a Certidão de Longevidade Definitiva lhe daria menos que cinco anos. E sempre era possível recorrer, embora fosse necessário um argumento incomum para tanto. Nada que sua leve Tendência à Depressão e Risco de Doença Intrínseca justificasse.

Mas, para Valquíria, um profundo incômodo a fazia se sentir de outra forma. Algo para o qual dois, ou mesmo dez anos, era muito pouco.

- Sim, eu estou interessada em Quadros Eletrônicos de Partículas.

Sua mente viajante rapidamente voltou ao cubículo e se concentrou no Aceite Prévio.

- Sim, senhora. Os nossos quadros de elétrons possuem quinhentas opções de padrão regular e caótico, além de sessenta mil opções de cores. Há dez opções de dimensões. Gostaria de checá-las?

- Sim.

A atendente enviou os arquivos para a possível cliente, dando-lhe seu Tempo Limite de oito minutos para escolher. Como a cliente não se decidiu, ela desligou e voltou às tentativas. E às divagações.

As mesmas tendências que tinham colocado sua longevidade em xeque tinham desqualificado-a para a reprodução. Segundo as Regras, mesmo o seu direito individual de um filho (que ela pretendia alocar com seu Companheiro Estável atual) era negado. Sim, ela sabia que era melhor para a Sociedade que a sua vaga fosse alocada para uma mulher com uma Constituição Ontogenética mais favorável. Mas alguma coisa sobre isso a deixava incomodada. Sensação que crescia quando Francisco interagia com seu filho já nascido, alocado com uma Companheira Ocasional.

Os minutos se passavam e os pensamentos continuavam a revolver em sua mente, indo e voltando de temas mais banais àqueles que mais a incomodavam. Não era possível escapar deles. Se ela tivesse efetivamente apenas mais sete anos, não adiantaria, de qualquer modo, ter um filho. Porém, as mesmas regras que negavam a sua reprodução eram as que ditavam sua longevidade. Afinal, eram as Regras. E, todos sabiam, sem Regras, não havia Sociedade. Só o Mundo Paralelo e seus caóticos perigos, e quem desejaria...

Foi subitamente interrompida pelo Alerta de Produtividade. Ela estava há quarenta e seis minutos e meio sem um Aceite Prévio. Olhou rapidamente os indicativos do computador, buscando a causa. Ela estava modulando de modo errado a voz e falando excessivamente rápido. Pensar sobre aquele assunto estava claramente desestabilizando-a. Tentou se focar novamente, mas após dez tentativas o Alerta soou de novo. Não tinha dúvidas: ela estava ficando irritada de um modo não-usual, e cada vez mais, conforme o Alerta lhe avisava. Na tentativa seguinte, foi a gota d'água: o Alerta soou imediatamente e em um nível mais alto, quando ela soltou um pequeno suspiro durante sua Proposta Introdutória. Aquilo foi o bastante. Ela arrancou os fones e saiu apressada do cubículo, sem ligar para o Alerta que se colocava em nível máximo.

Passou pelos corredores escuros de portas fechadas, dirigindo-se para o Terminal de Transporte. Estava vazio e sem guichês ocupados, como o esperado, pois não era o fim do Horário de Expediente. Então não havia nenhum Veículo Transportador disponível. Mas ela sabia, como poucos, que era possível abrir as portas mesmo nos outros horários. Bastava fazer algo próximo do inimaginável: esgueirar-se por um guichê e apertar o código que ela, de modo indulgente e quase despercebido, observava os funcionários inserirem no computador, durante as transações. Valquíria estava trêmula ao ativar o computador e inserir os caracteres. Desconectada de seu padrão mental usual, não racionalizava os seus atos. Apenas sabia que não queria ficar ali, e que em poucos minutos alguém estaria abordando-a para colocá-la sob controle.

A porta de um setor do Terminal se abriu e Valquíria escapou do guichê, correndo em sua direção. Porém, quando se encontrou diante da abertura, seu ímpeto vacilou.

Diante dela, não se encontrava o interior conhecido e confortável do Veículo Transportador. A porta se abria para uma intensa escuridão, na qual mal pode distinguir os contornos dos gigantescos edifícios que ladeavam a Corporação Harper. O próprio ar, frio e fedorento, atingia seu rosto como um soco. Olhando para cima, por paredes desprovidas de janelas, ela enxergava a luz do dia, a algumas centenas de metros, penetrando pelo estreito espaço que se abria entre os prédios. O fato dela não conseguir dizer a distância com exatidão a incomodou profundamente. Aquele era o Mundo Paralelo, desvinculado da Sociedade e das Regras, onde reinava a imprecisão, o caos e o desconhecido.

E ali ela estava, congelada na beira do abismo entre dois mundos. Como em nenhum outro momento, percebeu como era fina a separação que lhe protegia do perigo: nada mais que uma película metálica em forma de porta. Ao coquetel de neurotransmissores e hormônios que a embriagava, juntou-se uma nova carga de adrenalina, gerada por mais emoções raras. Surpresa. Medo. E excitação.

Quando o Guarda entrou no Terminal, atendendo a uma solicitação de Desvio de Conduta, a porta estava fechada, e o Mundo Paralelo novamente lacrado por detrás de seu metal opaco. Os guichês continuavam vazios. Assim como o grande Salão de Embarque. Deserto, como o esperado, para o Horário de Expediente.

A GOTA D'IOGURTE

Vinte e três horas. Valquíria se preparava para ir trabalhar. No alto de seus trinta e oito anos, o reflexo no espelho já demonstrava sinais de envelhecimento por causa do estresse que sofria no trabalho e em casa. Mas ela era uma guerreira. Maquiava-se e seguia, dia após dia para sua rotina massacrante.

Francisco, seu marido, acordou no meio da madrugada. Levantou-se e caminhou vagarosamente até a cozinha. Abriu a geladeira e pegou um iogurte. Rompeu o lacre e, ainda semiacordado, deu um grande gole naquele líquido rosado. O sabor estava péssimo e isso o fez acordar subitamente.

- Merda de iogurte! - pestanejou.

Olhou a data de validade. Ainda estava longe do vencimento. Caminhou até a sala indignado e não pensou duas vezes antes de discar o número do Serviço de Atendimento ao Cliente, impresso na embalagem do produto.

- Laticínios Brognatti Company, Valquíria, em que posso ajudar?
- Meu iogurte estragou dentro do prazo de validade.
- OK. Como é o seu nome, senhor?
- Francisco.
- Qual o ponto de venda onde o senhor adquiriu o produto, senhor?
- Na padaria do Souza, aqui na esquina. De que adianta saber isso?
- São rotinas da empresa, senhor. O senhor já possui cadastro conosco, senhor Francisco?
- Que droga! Não interessa. Quero saber do meu iogurte. Mandem alguém trazer outro que eu to morrendo de fome.
- Infelizmente não podemos, senhor. O senhor gostaria de se cadastrar para a promoção Viagem da Família Feliz com Laticínios Brognatti, senhor?
- Não! Só quero um iogurte que não esteja estragado. Já falei. Quero o protocolo da minha reclamação.
- Senhor, se eu passar o código do protocolo vou precisar encerrar o atendimento. O senhor tem filhos? Temos uma promoção para crianças men...
- Não, sua chata, minha mulher é estéril. Vou ligar pro SAC dos pais dela também pra ver se funciona melhor que esse!
- Posso ajudá-lo em algo mais, senhor?
- Quero meu protocolo de reclamação. Qual é o seu nome mesmo?
- Valquíria, senhor. Estaremos passando o protocolo em instantes.
- …
- …
- …
- Queira fazer o favor de anotar seu protocolo, senhor Francisco. O protocolo é D, de dado, I, de inverno, V, de verão, O, de ônibus, R, de rato, C, de cachorro, I, de inverno, O, de ônibus. Por favor, não esqueça do acento agudo no primeiro O. A Laticínios Brognatti Company agradece sua ligação e tenha uma boa noite.

Entra uma gravação.

- Por favor, responda nossa pesquisa de satisfação do cliente para nos ajudar a melhorar nosso atendimento. Sua necessidade foi solucionada nesta ligação? Tecle um número entre 1 e 5, onde 1 representa “nada solucionado” e 5 “totalmente solucionado”.

Tu tu tu tu tu tu tu...

Dona Valquíria

Dona Valquíria é moça direita. A lâmpada da cozinha da casa dela é a primeira a acender na rua ainda escura. E tem um cheiro de café passado lá perto bem cedinho, que acho que Dona Valquíria acorda mesmo para agradar o seu Chico - tão velhinho o pobre. Logo que ele sai, com o dia já claro, ela começa a limpeza da casa. Ouve umas músicas altas, estende as roupas no varal e fica ainda mais bonita com os pés entre a grama verde de primavera e a terra cor de chocolate.

O cheiro de flor da Dona Valquíria é de se sentir de longe. E quando ela sai vestindo o terninho vermelho, o cabra sempre se pergunta aonde vai a moça bonita, já que no telefone não se sente cheiro nem se vê formosura. Um pecado, dizem, Dona Valquíria casada com o velhote. E ele nem aí, anda de braço dado com ela, que mais parece filha do que esposa.

E ela chega a noitinha, trazendo pão pro Chico. Mas tem um dia, lá pela metade do mês, que ela chega feliz, com um sorriso nos lábios. E vem com pressa, atropelada. E todo mundo fica na espreita. Naquele dia, todas as cortinas da rua ficam com frestas, só esperando ela passar.

Dona Valquíria parece moça de televisão naquela noite. Até as estrelas somem do céu porque sabem que ninguém brilha mais que ela. As flores do perfume parecem impregnadas na saia rodada e o vermelho do uniforme sem graça engraça os lábios de Dona Valquíria. As pernas dela, torneadas, morenas feito chocolate e os seios – que balançam levemente, no ritmo do passo – envoltos por uma blusa colada da cor das folhas na primavera.

Um dia o moço lá da esquina resolveu seguir a Dona Valquíria. Até hoje ninguém conseguiu arrancar dele o que viu e sempre que fala no assunto o desgramado engasga. Chegou até a desmaiar. Outro dia ouvi falar que ela fazia apresentações – subia até no palco, a Dona Valquíria. Disseram que do lado de fora do lugar onde ela entrava, só se ouvia um tun-tun-tun que parecia batida de coração. Tudo conversa a boca pequena.

A única coisa que se sabe é que ela volta ao amanhecer e, no dia seguinte, não se sente o cheiro do café na casa do Seu Chico.

Gerúndio

- Boa tarde, senhor Valdir. Eu poderia estar conversando com o senhor um momentinho?

Assim começava o dia de Valquíria. Com a voz irritantemente estridente atingindo com força os tímpanos do cidadão ao lado do telefone. Ao mesmo tempo em que ele, invariavelmente, contorcia os músculos do rosto em clara indigestão sonora, ela erguia o canto dos lábios num sorriso sacana.

- Eu gostaria de estar oferecendo ao senhor um novo produto de uma nova promoção que gostaríamos que o senhor estivesse vindo a fazer parte.

Valquíria é uma mulher inteligente, sabe há anos que o gerúndio não se faz necessário. Mas sabe, também, que ele é terrivelmente odiado. E é por isso mesmo que insiste em usar cada sílaba de forma tônica, em um destaque mortal. A resposta, normalmente, é a mesma:

- Não, obrigado. Não tenho interesse.

- Mas senhor, o senhor ainda nem descobriu do que se trata este produto que nós gostaríamos que o senhor estivesse adquirindo. E se for – e olha que é! – uma super promoção irresistível, que o senhor com certeza estaria tendo interesse em adquirir? Imagina só a oportunidade que o senhor estaria deixando de aproveitar, não é mesmo?

- Mesmo assim, não tenho interesse. Tenha um bom dia.

- Mas que falta de educação, meu senhor. Já me despachando assim, dessa forma rude? O senhor nem deixou que eu estivesse lhe dizendo o meu nome e já vai me enxotando que nem cachorro magro?

- Tá bom, me desculpe. Como é seu nome?

- Walquíria Elizabeth das Graças de Jesus. Walquíria com dábliu, Elizabeth com zê e tê agá, e Graças de Jesus normal mesmo, né? Porque nas Graças de Jesus a gente não pode mexer não.

Repetia a cada ligação a mesma frase, puxando uma risada anasalada ao final da explicação. Valquíria de Albuquerque Ferreira e Braga não tinha o nome com “dábliu” e muito menos as Graças de Jesus junto a si, cética que é. Mas isso também era uma ótima ferramenta para manipular o pobre senhor Valdir, ou quem quer que fosse, ao outro lado da linha. Valquíria era sádica, explorava o sofrimento do homem que, angustiado, já deveria estar olhando para o relógio, na outra ponta da ligação.

- Desculpe, Dona Walquíria, mas...

- Walquíria Elizabeth, por favor. Com dábliu e zê, tê e agá, lembra?

- Isso, isso. Dona Walquíria Elizabeth, me desculpe mas não tenho interesse em comprar nada não.

- Mas meu senhor! E quem falou em comprar? Não lhe disse agorinha mesmo que nós gostaríamos é que o senhor estivesse vindo a fazer parte de um seletíssimo grupo de clientes que já estão fazendo bom uso de nosso produto?

- Sim, mas...

- Então, meu senhor, tudo o que o senhor precisa fazer, é confirmar alguns dados para nós estarmos fazendo o seu cadastro junto ao nosso sistema, e o senhor já poderá estar desfrutando de nossos benefícios. O nome do senhor é Valdir Souza da Silva?

- Não, não. É Valdir de Souza Silva.

- Ah, sim. O senhor aguarde um minutinho que eu vou estar atualizando o nosso sistema.

No momento em que a música – uma bossa nova irritantemente calma – começava a tocar, Valquíria afastava o fone do rosto, se reclinava na cadeira e acendia um cigarro. A cada ligação, o mesmo processo. Pegava a caneta tinteiro e marcava suas anotações no formulário de pesquisa que tinha sobre a mesa. Nome, idade, escolaridade, número de filhos, profissão, tempo de permanência na ligação telefônica, grau de irritabilidade. Todos os dados de Valdir descritos detalhadamente no formulário que havia projetado para sua tese de doutorado.

- Senhor Valdir, nosso sistema se encontra temporariamente fora do ar. O senhor poderia estar aguardando mais uns minutinhos na linha enquanto estaremos restabelecendo a nossa conexão com o servidor?

- Olha, não tenho interesse não. Já estou atrasado, pois quando você ligou, eu estava de saída.

- Mas senhor, se o senhor vir a estar desligando o telefone, não vai poder estar vindo a fazer parte do nosso seletíssimo grupo de clientes.

- Não tenho interesse, passar bem.

Valquíria colocava, após cada ligação, o telefone de volta no gancho. Desligava o gravador e anotava os dados. Em cima da mesa, pilhas diversas de papéis demonstravam os resultados de sua pesquisa sobre o grau de irritabilidade dos moradores de uma grande cidade ao telefone. Anotava mais um X no formulário enquanto sorria, ao perceber que mesmo após quatro meses de dezenas de ligações diárias, nenhum entrevistado sequer perguntara qual era o produto em questão.

Tema - Valquíria

Opa, tricampeonato merece um tema especial.

Nessa rodada, vamos a uma proposta um pouco diferente. Agradecimentos ao Félix pela discussão do tema por MSN agora a pouco.

A idéia é postar um texto que tenha como personagem principal a Valquíria. Ela é uma mulher de 38 anos, que trabalha como operadora de telemarketing, é casada com o Francisco e não pode ter filhos.

Vamos lá. Textos postados até 26 de junho.

(O marcador da rodada é Valquíria.)

Votação

Está aberta a votação até o dia 20 de junho.

Lembramos sempre que todos podem votar no seu preferido.

Tapete

Não era mingau.

Imaculado

O celular tocou de manhã. Atendi: “Marco”. “Beth”, ela respondeu, tentando imitar o meu tom sério. Grunhi um “oi, amor”; ela riu um “te acordei?”. Confirmei o horário de chegada do vôo; ela me pegaria no aeroporto. Confirmei que tinha fechado a venda e avisei que depois tinha dado um porre nos chineses para comemorar. Ela me perguntou num ciúme fingido se eu tinha certeza que não tinha nenhuma chinesa. Não tinha. Só chineses velhos bêbados. As meninas eram todas brasileiras. Inclusive a baianinha pendurada no meu pescoço. “Sabe o que fica melhor no pescoço de um executivo do que uma gravata italiana? Uma baiana!” Foi o que eu disse aos chineses. E ele fizeram questão de me empurrar uma das meninas. Claro que não disse nada disso à Beth. Até porque não tinha acontecido nada demais. Era tudo parte do negócio com os chinas, afinal.

Desliguei o telefone, conferi os papéis assinados na mesa perto da cama, abri as cortinas e fui tomar um banho. Foi só quando limpei o espelho embaçado que vi a confusão em que tinha me metido. A filha da puta tinha me deixado com um chupão no pescoço. A Beth iria me matar. Ainda tentei passar água fria para ver se diminuía o roxo, mas não adiantou muito. Lembrei que um amigo tinha me dito, há muito tempo, que passar um pente com álcool resolveria o problema. Vendo a hora do meu vôo chegar e sem uma garrafa de álcool por perto, apelei pro minibar. No nicho de madeira na parede acima do frigobar as várias garrafinhas coloridas estavam perfiladas. Miniaturas perfeitas das garrafas originais. Comecei a selecionar. Campari me deixaria ainda mais vermelho, estava fora de cogitação. Isso me deixou mais inclinado entre a garrafinha de Jack Daniel’s e a de Absolut. Se a idéia era tirar a mancha, que fosse com a incolor. Baiana filha da puta. Eu nunca tinha comprado uma garrafa de Absolut na vida e agora estava esvaziando uma em cima de um pente de plástico com logotipo de hotel. Passei um pouco da bebida ainda sobre a mancha para ajudar e esfreguei o pente até o meu pescoço ficar todo vermelho. Esperei um pouco e repeti a operação. Nada. O chupão continuava lá. E o horário do meu vôo chegando. Teria que resolver o problema no caminho.

Guardei os papéis, peguei minhas malas e desci pro saguão onde já tinha mandado chamar um táxi. As pessoas olhavam o meu pescoço como se vissem uma ilustração do Kama Sutra. E o cheiro de bebida no meu colarinho também não ajudava muito. O funcionário do hotel abriu a porta do táxi e, com um sorriso sacana na cara, disse: “Seu taxi, senhor. Espero que tenha gostado da sua estada”. Filho de uma égua manca. Fez piadinha, se fodeu. Ficou sem gorjeta. O táxi me deixou no aeroporto, sem piadas dessa vez. Devia precisar da gorjeta.

No espelho do banheiro do aeroporto, conferi o roxo da baiana no meu pescoço. O cara que saiu do mictório disfarçou o olhar enquanto lavava as mãos. Mas antes de sair fez questão de ajeitar o colarinho da camisa, só de sacanagem. Mas não é que o puto, acabou me dando uma idéia? Passei numa das lojas do aeroporto e comprei uma camisa de gola alta. Troquei de roupa na loja mesmo e já saí com a gola escondendo mais da metade do meu pescoço e a mancha da baiana.

O vôo foi tranqüilo e, quando desci no aeroporto, Beth estava à minha espera. “Nossa, tudo isso é frio?”, ela estranhou. “Pois é, aquela garoa infernal de São Paulo”. Ela pareceu engolir a história. Fomos para o apartamento dela.

Deixei as malas num canto, ajeitei as coisas, ela perguntou se eu não queria tomar um banho. Disse que deixaria pra mais tarde. Ela não pareceu se importar e se pendurou em meu pescoço, me dando um beijo ao pé da orelha. Disse que tinha um presente de boas vindas, enquanto corria as mãos por baixo da minha camisa. Eu dei uma desculpa esfarrapada, dizendo que não me sentia bem, talvez tivesse febre, ou só um começo de gripe. Talvez fosse melhor mesmo tomar um banho, ela insistiu, e depois me enfiar em baixo das cobertas, sugeria. Ela concordou. “Vai lá que eu vou pegar uma outra roupa pra você”, ela quis ser amável. Insiste que não se preocupasse, que seria melhor eu por a mesma camisa, pra me manter aquecido. Ela disse “Você que sabe” e foi preparar um chá no fogão.

Entrei no chuveiro e liguei a água, deixando que caísse ruidosa sobre a minha cabeça, tentando esquecer do mundo e pensar numa solução. Só ouvia o som da água caindo na cabeça e escorrendo pelos ouvidos, pelo rosto. Só dei por mim quando ouvi o som da porta do box se abrindo e Beth entrando no chuveiro comigo. Nu. Desprotegido. À mostra. Ela se aproximou de mim, beijou o meu rosto, o meu pescoço, como se nada lá tivesse, e desceu devagar. “Sei de uma coisa que vai te fazer melhorar rapidinho”, ela disse.

Quando saí do banho, mal podia me olhar no espelho. Vergonha de mim mesmo. E ela tinha me aceitado de volta. Passei a mão pelo espelho embaçado para ver os meus olhos me recriminando e o meu pescoço sem marcas. Beth passou por trás de mim, enrolada em uma toalha. Me beijou a nuca e disse, “vem logo tomar o chá pra não esfriar”.

Fil(ler)osofia da Mancha

- São manchas!

- Eu diria que são pintas.

- Claro que não. São manchas e pronto!

- Defina mancha.

- Como assim?

- Se você acha que pode reconhecer manchas, deve saber do que está falando. Defina mancha.

- Ora, uma mancha é... hum... uma parte com cor diferente do resto.

- E uma pinta?

- Ah, uma pinta é uma parte com cor dif... uh... Seu puto!

- Manchas e pintas são a mesma coisa então?

- Não!

- Então qual a diferença?

- Uma mancha é algo grande e sem forma definida. Uma pinta é algo pequeno e redondo.

- Bem, me parecem pintas, então.

- Não parecem n... Ahnnnn... Ah, deixa eu ver o dicionário!

- Esteja à vontade.

- "Mancha: Laivo, mácula, nódoa".

- E pinta?

- Hum...

- E pinta?

- "Pequena mancha; nódoa; sarda".

- São pintas, então.

- Ah, está aqui no dicionário. É tudo a mesma coisa.

- Não, não é. Há uma diferença. É por isso que são palavras diferentes. Conceitos diferentes.

- Palavras diferentes podem significar a mesma coisa.

- Sim, podem. Mas geralmente significam coisas diferentes. Por isso é bom usar a palavra certa.

- Uma zebra, então, tem listras ou faixas?

- Veja no seu dicionário de novo.

- "Listra: Risca num tecido, de cor diferente da deste. Risca. Riscas que caracterizam o pêlo de certos animais". Só pode ser esse. Só faltou desenhar a zebra.

- Olhe o outro verbete antes de concluir isso.

- "Faixa: Tira de pano para cingir a cintura. Atadura, ligadura. Qualquer coisa em forma de tira". Como as zebras não usam atadura, cinta liga nem nada na cintura, a listra é campeã!

- Não tão fácil. Qual a forma das listras da zebra?

- Bem, elas são compridas e finas.

- E qual a definição de tira?

- Tira é um policial que...

- Sim, sim, e faixa é um brother. No sentido em que estamos usando, é óbvio.

- Ok, vejamos... Droga... Dentre outros significados: "Tira: Listra".

- Se uma faixa é qualquer coisa em forma de tira, e uma tira é uma listra, uma faixa pode ser o mesmo que uma listra.

- Então uma mancha pode ser o mesmo que uma pinta.

- Poder, pode. Mas, no nosso caso, é?

- Se a diferença entre mancha e pinta é o tamanho... Tamanho é algo relativo. Uma pinta para mim pode ser uma mancha para uma pulga.

- Mas quem está analisando é você ou a pulga?

- ...

- Para você, então, deve ser uma pinta. E não uma mancha.

- Mas... mas... pinta é tão feio...

- Bochechar é uma palavra horrível. Nem por isso nós glorificamos o enxaguante bucal antes de dormir.

- Pinta lembra pinto.

- E mancha lembra macho, grande coisa.

- Não lembra não, vocês está forçando a barra.

- Você também. Pinta não lembra pinto. A fêmea do pinto é a perereca.

- Bem, sejam pintas, manchas, laivos ou nódoas, ele não parece muito interessado. Acabou de deitar e está lambendo as bolas.

- O interesse está na mente de quem analisa, e não de quem é analisado. O universo caga e anda para a análise, mas para nós ela é essencial.

- Com certeza... E, pensando bem... Elas não são tão redondas...

- Mais para ovais, eu diria.

- Serão bolas ou ovos?

- Pegue o dicionário.

Comparações

A trezentos metros do solo a cidade parece uma maquete. Constatação simples e fácil de ser verificada, mas era só o que ele conseguia pensar quando o avião decolou. Na altitude do voo as nuvens parecem algodão-doce. Meu deus, como seus pensamentos eram previsíveis. Ele se esticava por cima do passageiro ao seu lado a fim de tentar fazer fotos do céu. O “vizinho”, constrangido e angustiado com a situação, ofereceu-se para fazer as fotos, mas recebeu uma recusa verbal. A seiscentos metros do solo, uma mancha de óleo no oceano parece chocolate meio-amargo. Por essa formulação ninguém esperava, nem ele. A quinhentos metros de altitude, o chacoalhar do avião lembra uma batedeira, o balançar das asas lembra uma bandeira chicoteando o ar e o desespero das pessoas lembra os filmes “lado B” da indústria cinematográfica. A trezendos metros de altitude a descompressão da cabine lembra a explosão de uma bomba caseira. A duzendos metros do mar as máscaras de oxigênio caindo sobre as cabeças dos passageiros lembram forcas. A dez metros de profundidade nada mais lembra, nada. Quem sabe uma hora dessas as manchas de óleo pareçam chocolate meio-amargo, de novo.

Mancha d'arte

Na melancolia cinematográfica de um sofá azul no meio de uma sala, com uma xícara apoiada entre o polegar e o dedo médio e um cigarro dependurado entre o médio e o indicador, estava ele observando sua recém acabada obra. O ambiente era até meio bucólico. O sofá era o único móvel do lugar, exceto por um armário quase imperceptível onde ficavam tintas e pincéis. O chão não tinha piso. Assim como tudo ali, era uma soma de artes. Um pouco de tinta, algumas asas de borboleta, bitucas de cigarro, farelos. As venezianas de madeira davam para o mato.

Á esquerda, ao lado da porta, se empilhavam os livros. Não gostava de estantes pra eles. Geralmente o faziam mal e não mereciam conforto algum. De Sartre a Nietzche. De Bukowski a Saramago. E era só. Quer dizer, poderia ser. Não fossem telas brancas nas paredes.

As pernas cruzadas eram mais do que uma insuportável mania: quase uma marca. Olhava, quieto e extremamente tranqüilo para mais uma de suas obras ainda não começadas. Sabia exatamente o que estaria ali nas próximas horas. Apenas sentia prazer na espera.

Foi descoberto por um amigo de um amigo, aquelas histórias clássicas. O cara era jornalista e um dia viu uma de suas telas por aí. O nome era Mancha IV.

Ele nunca foi de falar muito. Quando os poucos amigos reclamavam da sua solidão, ele nem se dava ao trabalho de argumentar. Sabia que só quem vive só sabe como é difícil verbalizar o prazer da sua própria companhia. Isso foi preponderante, também, para o mistério que surgia cada vez que uma nova obra era divulgada.

Os nomes nunca mudaram: Mancha. As inspirações também não: manchas. E era tudo o que se sabia. Sorria, apenas sorria, quando via algum multimilionário com um quadro seu na sala, junto com as crianças. “Se ele soubesse que foi feito de porra”. E sorria para a fotografia.

Algumas, claro, eram óbvias. Uma tela inteira de manchas de asas de borboleta. Outra com bitucas de cigarro manchadas pela mistura entre lábios e nicotina. Duas – repetidas por um montante em dinheiro capaz de sustentá-lo por meio ano – com as imbecis manchas em tecidos. Mas a maioria delas, impossível de identificar. Borrões de café, um vidro com marcas de corrosão da maresia, gotas de limão em uma tela branca, sangue em lençóis, milhares de marcas de patas molhadas com vinho.

Ria da idiotice das pessoas. A última obra, que rendeu um livro de tentativas de explicações e era só um balde de tinta jogado numa tela. E vivia assim, olhando em volta e pensando nas manchas que lhe trariam dinheiro para passar a vida sentado no sofá azul.

Jogou o cigarro no chão, levantou-se, pisou em cima. Sarcástico, olhou pra cima e viu, na tela pendurada, a obra principal de sua vida: a causa de sua morte. As manchas amarelas de fumaça estavam quase prontas. Pegou as latas de óleo que estavam ao chão. Era hora de ganhar a vida.

Tema - Mancha

Buenas.

O tema da próxima rodada é mancha. Vale contar a história de uma ou escrever qualquer coisa que a tenha como fator relevante da história.

Textos postados até o dia 16 de junho.

(Marina, no pc do Fábio)

Votação - Fumaça

Está aberta a votação para o tema fumaça.

Textos postados até o dia 10 de junho.

Vote, participe! Quem decide o ganhador do Duelo de Escritores é você.

Onde há fumaça

Tinha uns 13 anos quando começou. Uma coisa meio maluca. Não lembrava exatamente onde tinha ouvido o som de uma guitarra e muito menos como uma delas foi parar na poltrona ao lado da sua cama. Bem, mas isso realmente não importa. Começou a tocar e isso é tudo. Uns sete anos depois – seis, talvez – começou a se apresentar junto com seus ídolos. Era músico de apoio, mas participava das cervejadas, orgias e viagens dignas de um astro adorado por multidões.

Sempre dizia que onde há fumaça, há show. Aos poucos, começou a ser reconhecido como um dos melhores. Deixou a barba crescer, com o dinheiro que ganhava, adotou um visual que combinava mais com uma banda de rock do que com a criação evangélica. Teve mulheres, muitas mulheres. Teve amigos, poucos. Conhecidos, milhares.

Depois de quatro horas, num dia de inverno, os bombeiros chegaram, chamados pelos vizinhos que viram a fumaça passando por baixo da porta. E para eles, onde há fumaça, há fogo.

Anéis de fumaça

- Que legal! Me ensina?
A voz vinha da menina sentada junto ao balcão, aparentemente sozinha. Eu, largado no sofá vermelho, nem reparei que ela estava ali. Estava envolto em mim mesmo, ouvindo o blues que tocava ao fundo e soprando anéis de fumaça.
A menina se aproximou e sentou no sofá ao lado, de três lugares. Ela se vestia como um rapaz, com seu moletom cinza velho e fora de moda, a camiseta pólo listrada, o all star branco sujo, o cabelo picotado numa franja que caía sobre o olho, o piercing, a tatuagem, a calça xadrez. Acendeu seu próprio cigarro e tragou fazendo força com as bochechas.
- Ensinar o quê?
- As bolinhas. Gosto de bolinhas.
Hum, ok. Bolinhas. Não era exatamente o que eu gostaria de ouvir numa quinta-feira à noite, mas foda-se, ela era gatinha. Dei mais uma tragada no cigarro, enchendo a boca de fumaça. Inclinei a cabeça para trás e liberei três perfeitos anéis de fumaça.
- Isso?
- É, como faz? Como faz?
- Você enche a boca de fumaça, sem tragar. Deixa a boca num formato meio redondo e usa o maxilar pra expulsar a fumaça de dentro da boca.
- Meio redondo?
- É, assim.
E fiz um bico deixando a boca com um formato arredondado. Ela deu risada.
- Acho fofo.
- O que?
- Tua boca, assim. Acho fofo.
Fiz um sinal pro garçom e pedi dois chopes.

Transmissão

* Nota do autor: para ler este texto, deixe à vista na parte inferior do navegador apenas a linha atual, sem revelar as outras. Vá avançando linha por linha, uma por vez, na velocidade em que o texto exigir.



Alô, alguém está me escutando?

...

Por favor, respondam, respondam! Qualquer linha, qualquer frequência, QUALQUER UM, merda!

...

Droga, droga... Se alguém estiver escutando, evite a nossa área, entenderam, EVITEM NOSSA ÁREA! Eu não vejo nada aqui, diabos. Essa fumaça sobe do solo como se fosse direto do inferno, não consigo enxergar mais do que um metro na minha frente. Merda, isso é até bom, no fim das contas! Tínhamos acabado de chegar, caminhamos um pouco para dentro dessa maldita névoa. Nem deu para nos acostumarmos. De repente, tudo era um caos! Disparamos como animais, sem efeito algum. Talvez até tenhamos acertado uns aos outros. Mas aqueles outros sons e os gritos que vieram depois nunca seriam por causa de algum disparo. Maldições, eu precisaria dar três tiros no meu estômago antes de gritar daquele jeito! E as coisas estavam por todos os lados. Não sei o que era, não dá para ver na... Merda, estou ouvindo um barulho vindo dali. Não pode ser um dos nossos... Ei! Quem está aí? Meu deus, é você, Rob? Espere, onde você está? Merda, merda, merda de fumaça! Estou indo, ainda tenho alguma munição! Espere... OH, MERDA! ROB, CUIDADO! NÃO!.. NÃO!... ROB! Merda, tenho que fugir! Rob, meu deus... Pare de gritar, morra de uma vez... MORRA!

...

...

...

E-eu... acho que... uh... escapei... Droga, Rob! Eu ouvi tiros, vários. E o som daquela coisa. E os gritos de Rob. E sons que só poderiam... só poderiam... merda, MERDA, só poderiam ser de um corpo humano sendo rasgado como... como... como uma merda de bonequinho de papel! Eu vi um vulto, pela primeira vez agora e tenho que sair daqui, aquela coisa nunca poderia ser humana! Seja o que for, essas coisas devem ter uma força imensa. E nenhuma mente. Aquilo só poderia ser selvageria total! Oh, cara, cara, como vamos sair dessa? Como eu vou sair dessa, se é que tem mais alguém vivo ainda. Espero que alguém esteja me ouvindo, pelo menos isso tudo não vai ser em vão. O que estou dizendo? Eu estou vivo ainda, não estou? Por enquanto, não é? Bastou alguns segundos para Rob... Merda, merda, NÃO PENSE NISSO! Se ao menos eu conseguisse enxergar alguma coisa. Seja o que for aquilo, não caça com os olhos. Ou enxerga de um modo diferente do nosso. Será que eu consegui fugir? Para onde vou no meio dessa merda? Largamos tudo no desespero, não tenho a menor idéia de como me localizar. Vou continuar camin...

...

Oh, merda...

...

Merda...

...

T-tem... ten alguma coisa por aqui...

...

Deus, me desculpe por qualquer coisa, me salve, por favor...

...

E-está vindo... Estou vendo alguma coisa, está vindo para cá... Esta ficando ficando mais nítido... Oh, meu deus, meu deus, pelo menos faça ser rápido... Por favor... E... E... OH MERDA O QUE É ISSO POR DEUS DE QUE INFERNO NÃO MORRA MORRA MORRA DEMÔNIO MORRAAARRGGHH ARRGGGHH MEU AAAHH BRAÇO AAAAHHHH AAHAHH AAAAARRRRRRHHHHHH..........................

Checklist - 16/04/2004

» 7kg de Contra-filé - OK
» Sal grosso - OK
» 6kg de carvão - OK
» 1 carteira de cigarros - OK
» 2 garrafas de vodka
» cirrose
» câncer no pulmão - OK

Fumaça de São Pedro

Retornava de longe para casa. Tinha passado não se sabe quanto tempo distante. Pouco importava, de qualquer forma. Ia e vinha conforme o vento lhe enfunasse as asas. De onde vinha não deixava saudades, pra onde retornava, não lhe deram falta. Seguia, apenas, o vento. E um magnético extinto que lhe guiava os caminhos.

O vento passava tranqüilo por nuvens e azuis ensolarados enquanto, do alto, via as telhas de barro, as chaminés de tijolos e as ruas de pedras tão conhecidas. Lá embaixo, uma sombra de asas abertas escorria veloz por paredes, ruas e praças. Contra o céu azul, ele era apenas um arrulhar malhado diminuto. Baixou a altitude, já entre os prédios, preparando o pouso. Ao virar da última esquina antes da praça, contornando o imenso prédio abobadado, num susto arremeteu com um bater de asas violento, perdendo na manobra umas boas plumas que caíram ao chão para serem pisoteadas por milhares de calçados italianos. Só foi encontrar pouso numa amurada de uma sacada distante do chão. Lá embaixo, a Praça de São Pedro fervilhava com milhares de pessoas. Não tanto quantos os sapatos, anotado esteja, visto que para cada uma destas, dois daqueles teremos, mas ainda assim, de fato, eram muitas, muitas pessoas, a ponto de não haver, observe bem, pouso seguro para um pombo sequer. Por pouco, diga-se em verdade, as próprias plumas que deixara não caíram sobre os calçados, ao invés de embaixo deles. Todo espaço estava ocupado por um mar, por falta de metáfora melhor, de gente que, volta e meia, olhava para cima, com expressão pesada, para os pombos na sacada alta, reunidos num arrulhar aturdido e confuso.

Foi só com um movimento brusco, vindo fundo da sacada, que dispersou-se as aves. Um homem de vestes longas e escuras, vindo da porta que dava acesso à sacada, sacudia o braço obrigando os pombos a buscar pouso novo nos beirais das janelas fechadas próximas dali. O homem não resistiu a uma espiadela por sobre o parapeito, para ver a praça abarrotada de cabeças que se ergueram em expectativa. Recolheu-se rapidamente e retornou para o aposento onde outros homens sisudos, estes de cabeças baixas como se pesassem, e mãos unidas em frente ao corpo, cercavam uma cama enorme e ricamente decorada, separada do mundo por um dossel fino de seda, com uma barra de algodão, como bem observou alguém. Retornando, o homem da sacada pode ver, por uma fresta do dossel, os olhos claros do velho deitado na cama. Baixou os seus em respeito ou vergonha frente às sobrancelhas brancas e se juntou aos outros homens de mãos unidas ao redor da cama.

O velho, no entanto, não olhava o homem que retornava da sacada. Não via, mesmo, a sacada, ou a praça com suas pessoas, sapatos e penas de pombos pisadas. Via além dos telhados de barro, das paredes de pedras, das ruas estreitas. Via uma chaminé distante, longe dos olhos, a boca suja de fuligem, um calor abraseirado escapando-lhe das ventas. Via a boca estreita, a passagem apertada, as paredes escuras que desprendiam fuligem à passagem do seu pensamento. Via a luminosidade da abertura inferior, o vermelho das brasas sob o branco das cinzas. Via a passagem se alargar e dar espaço para uma cozinha italiana simpática, com cheiro de manjericão, trigo e tomate. Via a velha em frente às brasas, uma pilha de cartas antigas e amareladas nas mãos, enroladas por uma fita de cabelo desgastada, com os olhos fixos nas janelas basculantes.

A velha, no entanto, não olhava os vidros das janelas. Não via, mesmo, a sua sacada simples de cacos de azulejos vermelhos. Nem via as casas vizinhas amontoadas sobre as ruelas estreitas de pedras centenárias. Via por entre as paredes, por entre as ruas, os bairros. Via além dos pombos, da praça, do obelisco. Além das portas majestosas guardadas por alabardeiros suíços. Via as escadas jamais vistas mas muito imaginadas, os salões luxuosos. Via as escadas, a porta de madeira com maçaneta dourada. Via o círculo de homens de negro. Via o dossel. A abertura estreita, uma fresta apenas, por onde via o velho de olhos claros deitado em lençóis brancos.

O velho então, já não via mais nada. Os olhos abertos como as janelas escancaradas de um quarto vazio. Uma umidade ainda restava nas rugas que corriam do canto do olho fundo até o travesseiro. Não mais que uma gota. No alto do prédio, não tardou, subiu uma fumaça escura, que se espalhou como uma revoada pelo céu ensolarado. Ouviu-se um arrulhar sonoro da praça, que assustou os pombos empoleirados nas janelas. Uma algazarra que se espalhou pelas ruas, cafés, casas. E longe, uma velha também olhava a fumaça escura. De dentro de uma cozinha, pelos vãos de uma janela, ela olhava a fumaça que se espalhava no céu, levada pelo vento. E a velha atirou uma a uma, as cartas da pilha às brasas. Viu os eu te amos arderem, as saudades queimarem, os beijos incendiarem e as promessas tornarem-se cinzas. Atirou a fita às chamas, já mais altas, e o conjunto liberou uma fumaça esbranquiçada, que escalou as paredes estreitas de fuligem, espremeu-se pela boca aberta apertada, e lançou-se ao ar, branca, contra o céu azul. Quisera eu dizer que as fumaças se encontraram, que se misturaram no ar num balé gaseiforme. Mas não foi assim que aconteceu, e me seria impreciso, para não dizer irreal ou mentiroso, dizê-lo. O que sucedeu foi que o vento soprou e dissipou de um golpe as fumaças, que nunca se encontraram, afinal. A fumaça esbranquiçada mal deixou a chaminé já dissipou-se quase por completo. A fumaça preta, por pouco, é verdade, mas não chegou a sair da praça. Da fumaça esbranquiçada dos eu te amos queimados, beijos abrasados e promessas incineradas, pouco se sabe. Da fumaça preta, muito já se tem falado. Desde aquela comoção barulhenta, repentina e uníssona da praça, que assustou os pombos nos batentes das janelas altas, que bateram em retirada, num arrulhar nervoso, despejando, no susto, penas e fezes sobre a Praça de São Pedro.

Tema

E o tema para essa nova rodada é: fumaça.

Já que o exercício também é de interpretação, o tema é só esse.

Textos postados até o dia 06 e junho.